#__Miku Production

Parlant du point de vue d'un niais qui en a vu et qui, visiblement, préférerait être un gamin émasculé,
cette lettre devrait être assez facile à comprendre. Tous les avertissements qui m'ont été donnés,
au gré des quatre cents coups du punk-rock, depuis ma découverte, dirons- nous, de l'éthique
qu'impliquait l'indépendance et l'embrassement de votre communauté, se sont avérés justifiés.
Je n'ai plus ressenti d'excitation à écouter de la musique ni même à en créer depuis maintenant trop d'années. Je me sens coupable de tout cela bien au-delà des mots. Par exemple, lorsque nous sommes backstage, que les lumières s'éteignent et que les hurlements frénétiques de la foule commencent à se faire entendre, cela ne me touche plus autant qu'un Freddy Mercury, qui semblait adorer et se délecter de l'amour et de l'adoration que cette foule lui témoignait, ce que j'admire et envie totalement. Le fait est
que je ne peux pas vous tromper, aucun d'entre vous. Cela n'est honnête ni pour vous ni pour moi.
Le pire crime auquel je puisse penser serait de duper les gens en prétendant que je m'amuse encore
à 100%. Parfois, j'ai l'impression que c'était comme si je pointais avant de monter sur scène. J'ai essayé tout ce qui était en mon pouvoir pour y prendre plaisir (et j'y prends effectivement plaisir, mon dieu croyez moi, j'y prends plaisir, mais pas suffisamment). Je me réjouis d'avoir touché et diverti tant de gens.
Je dois être l'un de ces narcissiques qui n'apprécient les choses que lorsqu'elles ne sont plus.
Je suis trop sensible. J'ai besoin d'être légèrement engourdi pour retrouver l'enthousiasme de mon enfance. Au cours de nos trois dernières tournées, j'ai pu apprécier bien mieux tous les gens que j'ai croisés et les fans ; mais je ne parviens toujours pas à surmonter la frustration, la culpabilité et l'empathie que j'éprouve à l'égard de tout le monde. Il y a de la bonté en chacun de nous et je pense que j'aime tout simplement trop les gens. Tant et si bien que ça me rend foutrement triste. La tristesse, Petit Jesus
indifferent né sous le signe du poisson...Pourquoi ne pas simplement se réjouir? Je ne sais pas.
J'ai une femme divine qui transpire l'ambition et la compassion et une fille qui me rappelle trop ce que
j'ai été, plein d'amour et de joie, qui embrasse chaque personne qu'elle croise parce que chacun est bon et ne lui fera pas de mal. Et ça me terrifie au point que je peux difficilement fonctionner. Je ne peux pas me faire à l'idée que Frances puisse devenir le rocker misérable, auto-destructeur et suicidaire que je suis aujourd'hui. J'éprouve de la reconnaissance, mais dès l'âge de sept ans, j'ai commencé à haïr l'être humain en général. Simplement parce que ça semble si facile pour les gens de s'en aller avec la compassion. Seulement parce que j'aime trop les gens et que je me montre trop compatissant envers eux, je crois. Je vous remercie tous, depuis le gouffre brûlant de mon estomac nauséeux, pour vos lettres et
l'intérêt que vous m'avez accordé ces dernières années.

Je suis quelqu'un de trop erratique, de trop instable.
Je n'ai plus de passion, alors rappelez-vous :


il vaut mieux brûler franchement que s'éteindre à petit feu.

Paix, amour, compassion. Kurt Cobain.

Frances et Courtney, je vous adorerai toujours.
S'il te plaît, Courtney, continue pour Frances,
pour que sa vie soit bien plus heureuse sans moi.
JE VOUS AIME. JE VOUS AIME !!!

C'est mieux que tout.
Mieux que la drogue, mieux que l'héro, mieux que la dob, coke, crak', vis, joints, shit, shoot, pète, Gandja, mariane, cannabis, bayonne, buvard, acide, LSD, extasie...
Mieux que le sexe, mieux que la fellation, 69, partouse, masturbation, kamasutra, tantrisme, evade thailandaise.
Mieux que le nutella au beurre de cacahuète, milkshake banane.
Mieux que les trilogies de Georges Lucas, l'intégrale des bebettes show, la femme de Nino, mieux que le déhanché des moupins, Marilyne, la stroumpfette, Lara Croft, Naomi Campbell, le grain de beauté de Cindy Crawford, mieux que la face cachée de la baie d'Along, et celui d'Hendrix.
Mieux que le premier pas d'Armstrong sur la lune, le space mountain, la hotte du père noël, la fortune de Bill Gates, les NDE, la résurrection de Lazare, les transes du Dalaï Lama, toutes les picouses de testostérone de schwarzii, que le collagène dans les lèvres de Pamela Anderson, mieux que Wood-Stock et les rave party les plus orgasmiques, mieux que la défonce de SAM de Rambo, Morrison & Mandela, Castaméren.
C'est la jeunesse

Generation ratée

Si les enfants veulent tous devenir astronaute c'est pour se barrer de cette Terre ou ils devront vivre toute leur vie. Ensuite ils grandissent, oublient la NASA à cause d'un 5.5 en Math. Ecoutent du Black Métal et vomissent la bière vendue par pack de 30. Ils se haïssent eux mêmes sans trop savoir pourquoi. Le lycée leur apprend les modalités de l'échec, de l'humiliation, de la clope et du suicide. Ceux qui auront leur bac se ruineront en Malibu Coca. Puis, le soleil éclaire un peu plus leur chemin. Ils voient un peu mieux l'avenir, parce qu'il n'y en a pas. Ils se psychanalysent eux même découvrant que tous ça, ce n'est peut être pas seulement de leur faute. Alors on se met à faire de la politique. Un autre monde est possible. Le changer serait tellement cool. Ils achètent des T-shirt avec des étoiles rouges, et trouvent le mot Révolution très beau. Ca ressemble à Revolver, mais surtout à Evolution. Ils arrêtent de manger du Mac Do, refusent d'être français, ne regardent plus la météo, de toute façon demain, il pleuvra. Le doute se mêle à leurs tentatives, vaines forcément. Pourquoi refaire le monde, puisqu'il va péter ? Et puis ils se rendent compte que boire une bière fraîche avec une belle brune ce n'est pas si mal. Le regard d'une fille vaut mieux qu'un combat perdu d'avance. L'amour pas la guerre, ce genre de conneries. On emmerde une dernière fois la société, on revend son poster de Che. Cette fille devient notre femme, la bière fraîche devient votre bide. On s'entasse dans un meublé qu'il faudra payé. Un boulot et puis une bagnole avec l'ouverture centralisée et la clim en option. On économise pour Noël et un peu de soleil à la plage. On devient gros, moche, aigri. Les petits cons arrêtent de jouer dans notre pelouse et on se souvient qu'avant on avait des projets, on se souvient...On était jeunes, pleins d'idées, tout sa pour rien, parce que maintenant on attend comme tout le monde son abonnement au programme télé. Alors, avant de mourir, on va voir son petit fils. Il veut devenir astronaute.